tag:blogger.com,1999:blog-41717296554822435482024-03-14T02:52:21.864-07:00universoenjauladoEnrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-45398480995540526722012-03-24T07:26:00.001-07:002012-03-24T07:26:17.593-07:00Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-55055662236570859722012-03-24T07:25:00.001-07:002012-03-24T07:25:44.137-07:00Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-651168321996769322011-04-24T07:50:00.000-07:002011-04-24T08:01:00.930-07:00ser o no cronopio<img src="file:///C:/DOCUME%7E1/Windows/CONFIG%7E1/Temp/moz-screenshot-4.png" alt="" /> Un cronopio es un ser verde y húmedo (…) un dibujo fuera del margen, un poema sin rima… <br /> Julio Cortázar<br /><br />Bajo el sol en vertical los cronopios apoyan sus pies en rojas sábanas de carne. Los cronopios nunca soportaron el volumen de toda esta maldita música. Cansados de taparse los oídos, se inventan su propia melodía. Arrítmica, átona, transparente, ellos saben que hay vida tras la línea 3 del autobús y que el orden burocrático del día a día no es más que la gentileza de unos pocos a domesticar la palabra. Los cronopios detestan la palabra domesticada, la palabra que fluye preconcebida y que no es palaba porque otros la pronunciaron. Ellos son los versos impares de un poema desnudo en el asfalto; un aforismo contínuo. E intentan reordenar el desorden que fluye en lo aparentemente ordenado. Es allí donde buscan las razones básicas para la volubilidad de toda esa música. Porque ellos son blasfemos y adoran despertar borrachos en tinta que son hombres y son mujeres .Hacerle el amor a todo el ruido como única salida. Porque ellos son los dueños de un tiempo que a nadie pertenece. Pieles pálidas contra esos hombres y mujeres. La melodía de Jazz que se compone sola ante tanto espanto. Ante tanto cambio. Ante tantas pieles pálidas que gritan ser alguien bajo la lluvia ácida. Bajo la lluvia verde.<br /><br /><img src="file:///C:/DOCUME%7E1/Windows/CONFIG%7E1/Temp/moz-screenshot-5.png" alt="" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgacsfC7qQj1ElmGiAPGur0vcbt82WM4wBXhcHgysTheNI3XUeVFOo6_KdthoZLp_yoGXWGiOXr_rjSurrhUJ0NW5u8H_Vc-JGyP6hOoLdfC6Q-LxhkAdlJqILRsdOUnRma07hIfLj2QME/s1600/cortazar+y+cronopios.jpg"> <img style="cursor: pointer; width: 180px; height: 248px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgacsfC7qQj1ElmGiAPGur0vcbt82WM4wBXhcHgysTheNI3XUeVFOo6_KdthoZLp_yoGXWGiOXr_rjSurrhUJ0NW5u8H_Vc-JGyP6hOoLdfC6Q-LxhkAdlJqILRsdOUnRma07hIfLj2QME/s320/cortazar+y+cronopios.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599163523930246258" border="0" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhItGYZ5wHZSouIklTTV5-4E6o6gm9da9EEb_-qnVHsETME1HjYvoYCk9AUPfapzPpvz112EfuaXrHqv9qQuqnxshkoreHfHAge1f32yOJ_Qa_Elwe0r9Y_PfarDywQ9dnxXn8ZFDQGDW8/s1600/AgBgPPfuCDU%25282%2529.jpg"> <img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhItGYZ5wHZSouIklTTV5-4E6o6gm9da9EEb_-qnVHsETME1HjYvoYCk9AUPfapzPpvz112EfuaXrHqv9qQuqnxshkoreHfHAge1f32yOJ_Qa_Elwe0r9Y_PfarDywQ9dnxXn8ZFDQGDW8/s320/AgBgPPfuCDU%25282%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599164208446201874" border="0" /></a><br /><br /><br />Cronopios, todos los viernes a las 19:00 h. en Radiópolis FM Sevilla (98.4 FM) o en http://www.radiopolis.org/Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-71179383452571107462010-12-06T11:13:00.000-08:002010-12-06T11:33:18.351-08:00La verdad sobre las converses rojas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi40zNgD5Bv9P9RNIBRCp6cNJ3KYqEPNY7_9ZM7QWV2Wo0P0F9HN_N4r0MyAsdPabwXSGM9hI_wRBz62jandhnO5DCq7gwI3BbOfGOSGZ3sBeP8pwdcYWWrKcd23Xh-w6IHvIQRaYWIxM/s1600/converse.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547651290601364514" style="WIDTH: 220px; CURSOR: hand; HEIGHT: 230px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi40zNgD5Bv9P9RNIBRCp6cNJ3KYqEPNY7_9ZM7QWV2Wo0P0F9HN_N4r0MyAsdPabwXSGM9hI_wRBz62jandhnO5DCq7gwI3BbOfGOSGZ3sBeP8pwdcYWWrKcd23Xh-w6IHvIQRaYWIxM/s320/converse.jpg" border="0" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UUxCW2EEFj9HyzvZIbl10h5lkLSeFgwH8idZepSD0jj3hLzT6IWbupemFgfR12nPQMl1RiwggQyM-YrwNGycEc3KKo6H6nQGPwdp1a-q5eY7bubTM3x_V1UECfTkWxKMs9LfkRyp_zk/s1600/capitalismo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547651293827428738" style="WIDTH: 212px; CURSOR: hand; HEIGHT: 222px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UUxCW2EEFj9HyzvZIbl10h5lkLSeFgwH8idZepSD0jj3hLzT6IWbupemFgfR12nPQMl1RiwggQyM-YrwNGycEc3KKo6H6nQGPwdp1a-q5eY7bubTM3x_V1UECfTkWxKMs9LfkRyp_zk/s320/capitalismo.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br /><div>Sevilla ya es definitivamente una ciudad <em>moderna</em>. Lo sé porque su novísimo suburbano ya está repleto de publicidad luminosa de colonias y otros menesteres imprescindibles para estas épocas del año igualando a la moderna París o Nueva York. Lo sé porque la luz navideña recién estrenada en las calles del centro me dice que será imposible pasear sin toparme con un Papá Noel diabético y rugoso repartiendo caramelos, o que no me podré tomar un café sin escuchar el dichoso merry cristhmas de fondo en cualquier Starbucks de la Constitución. En realidad Sevilla no comenzó a modernizarse en la transición. Lo hizo cuando se inauguró el primer Starbucks con sus múltiples cafés: americano, italiano, con azúcar chino, indio… y los sevillanitos salimos a la calle con esos grandes vasos de cafeína con el slogan del lugar. Sí, Sevilla se convirtió en una urbe del siglo XXI cuando abrieron la Fnac, el HyM y el tercer corte inglés de turno. Y hoy nos lo reafirman los voluminosos, fluorescentes y llamativos carteles publicitarios en cada boca de metro.</div><div><br /></div><div>Pero es allí donde vive el enemigo. Allí, en esos carteles de mujeres esqueléticas promocionando unos mega sujetadores a 19,99 es donde residen y nos miran y se ríen de nosotros porque saben que nos dominan y que podrán chupar, chupar y chupar nuestra sangre hasta desangrarnos. La transición no fue a la democracia, sino al capitalismo. Y los españolitos ya estamos más que acostumbrados a que nos violen hasta desangrarnos, hasta que no quede nada que quitarnos, que robarnos, que exigirnos que les demos. Porque son esos anuncios de modelos musculosos y colonias megacool los que controlan el tablero. Porque son esos anuncios los <em>hijos-hermanos-sobrinos</em> de papá mercado, papá bolsa y papá tren que avanza y avanza con la madera que nosotros le suministramos. Nosotros, que no somos más que una canción de Adam Green en un garito de mala muerte. <em>Baby gonna die tonight, oh yeah</em>. Nosotros que somos el místico sabor de la nada, un bar a las afueras de una ciudad periférica, la prosa de Buckowski, un whisky derramado, americanos obesos convertidos en Bob Marleys muertos de fumar tanta yerba. <em>Of course, baby, die tonight</em>. Somos Bagdad bombardeada, somos un muro de Berlín que nunca llega a caer o que si cae fue de mentira porque el Este ahora también es uno más del tablero: somos un mundo dividido entre los que llevan o no unas converses rojas. Porque somos unas converse rojas brillantes <em>made in China</em>. Sí, somos unas converses pegadas a cuerpos que andan. Cuerpos que gritan feliz navidad porque hace frío y Zara dice que tenemos que salir a la calle con abrigos largos color negro. Porque este año se lleva el negro. O porque Zara lo dice.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Hoy, todos llevamos converses. Hoy todo el mundo compra converses. Hoy los mercados nos atacan, y la sociedad de bienestar serán cuentos que narraremos a nuestros hijos dentro de unos años. Pero hoy todo el mundo compra converses. Porque es Navidad y porque Sevilla ya es una ciudad moderna y yo me pregunto cuánto vamos a tardar en desangrarnos del todo, cuándo va a terminar de quemarse aquel tren que explota cada tantos años y que consigue incendiar cada esquina del tablero. Me pregunto si para la próxima explosión nos quedará sangre, <em>baby gonna die tonight</em>, si quedarán carteles azul eléctrico en la boca del metro, si seguiremos siendo converses pegadas a cuerpos que andan, a cuerpos sin sangre que compran converses rojas, que gritan feliz navidad pero en el fondo son cenizas, pobres cenizas, eternas cenizas de aquel tren manejado por las converses rojas, por las putas converses rojas, las únicas culpables de que vuelva (o no) a estallar este tren, aquel viejo tren: el verdadero conductor de este tablero… <em>baby gonna die tonigth, oh yeah, baby gonna die tonight.</em></div></div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-92035318514863016592010-11-21T09:23:00.000-08:002010-11-21T09:38:21.474-08:00El Sáhara también es un yogur de marca blanca<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9miWZfrOV9LkWpUt_Q-Q0BxsMxvwqdwJr1zupw3IgZQm2xrs6sHKmdWLfXLvgZPxN5mgU0JDLzIw2xfkq_NJv7CiCOpJg-qHWSTJ6k0FCpTsXVUecRwDc01ol-uatfC6W0n1R34vGqI/s1600/en-el-supermercado2%255B1%255D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542056703417325058" style="WIDTH: 243px; CURSOR: hand; HEIGHT: 193px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9miWZfrOV9LkWpUt_Q-Q0BxsMxvwqdwJr1zupw3IgZQm2xrs6sHKmdWLfXLvgZPxN5mgU0JDLzIw2xfkq_NJv7CiCOpJg-qHWSTJ6k0FCpTsXVUecRwDc01ol-uatfC6W0n1R34vGqI/s320/en-el-supermercado2%255B1%255D.jpg" border="0" /></a></p> <br /><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5LaaYZtf_t689CiaDkDoWql-xoQoc8p_O330ZRr3xcxDu1XLOkK1kzlolaus2mmeAvgeXaXp2WRBHCa-X4aaNdGMj_dKbGTovwEkp2n22sJoNdSm7Xf2St8Hp1M2GZWCJcb2Wc7SSTLU/s1600/pizarnik%252Bmu%2525C3%2525B1ecas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542055216507241842" style="WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 229px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5LaaYZtf_t689CiaDkDoWql-xoQoc8p_O330ZRr3xcxDu1XLOkK1kzlolaus2mmeAvgeXaXp2WRBHCa-X4aaNdGMj_dKbGTovwEkp2n22sJoNdSm7Xf2St8Hp1M2GZWCJcb2Wc7SSTLU/s320/pizarnik%252Bmu%2525C3%2525B1ecas.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><br />Si a algo obliga la vida de un estudiante sin recursos es a estar atento de tu dinero a cada segundo, a estudiar meticulosamente el precio de las distintas marcas de cerveza los viernes, de los paquetes de patatas sabor jamón, de las cerillas de gas inflamable cuando cae la noche y celebramos lo jóvenes que somos en el sofá. Me he convertido en doctor honoris causa en economía estudiantil, en cómo sobrevivir siendo uno más de la generación fracasada con padres en crisis que no gozan de una beca, de un padre ministro o de una madre stripper. <br />A veces me gustaría hacer un golpe de estado. Un verdadero golpe. Pero dudo que la generación <em>wiffi </em>esté dispuesta a romperse las uñas por la revolución. Por una puta revolución. Por eso llevo unos días renegando de Nietzsche y pensando en la esperanza. Además estudié en un colegio de monjas y debo pensar que la vida es guay, que los viernes están para jurar amor eterno a la doble de queso del burger King, para leer a Federico Moccia y pensar que el INEM es pacchá y su cola la forman modernos super modernos que esperan chutarse cualquier cosa bajo las luces de neón. Colas. Nosotros los occidentales siempre estamos haciendo colas. Hacemos cola en el banco, en el metro, hacemos cola los últimos días de diciembre en el toys "r" us para descubrir que ya todo es desierto en esta inmensidad y que las muñecas que compraremos en la tienda están más vivas que nosotros. Posiblemente por eso a las niñas de la generación <em>wiffi</em> ya no se hace colas para regalarle muñecas. Posiblemente los occidentales estemos artos de las colas.<br /><br />Al menos a mí la única cola que realmente me gusta es la del supermercado. Amo el súper de mi barrio, el difícil ecosistema del súper de mi barrio. Desde ahora quiero que supermercado sea sinónimo de dios. De dios cruel, de dios siempre cruel. Mis continuos paseos por sus calles me han hecho pensar que el lugar donde las bolsas corren de un lado para otro y el olor a pescado fresco se mezcla con la inesperada y molesta voz de pito de la encargada de turno anunciando el 2x1 de la tarde por megafonía ofrece una clara y objetiva radiografía de la sociedad donde nos ha tocado vivir. Es tan fácil como pasear por la calle de congelados y observar los estantes para llegar a mi conclusión. Imaginemos el estante de los yogurts, por ejemplo. A la altura de nuestros ojos, la marca de yogur de turno, la de toda la vida, la que más invierte en spots publicitarios. Llamémosle danone, Asturiana o simplemente llamémosle los yogurts de la élite, los que más dinero poseen sus empresas. Los yogurts cool. Si observamos más abajo, debajo de los productos caducados, encontraremos los yogurts de marca blanca, los menos vendidos, los menos fashions o simplemente en los que menos invierten sus empresas. Ellos siempre observan como nuestras abuelas se llevan el yogur cool desde abajo. Saben que el poder está arriba, que son los otros los que habitarán más frigoríficos, que ellos nunca estarán a la altura de los ojos de los futuros comedores de yogurts cool, en un estante superior. Ellos saben que la vida en un supermercado es cruel, que quien más inversiones en bolsa tenga estará en el estante de arriba y que muchas veces ellos caducarán y acabarán viviendo con los restos de pescado del día anterior, o con la fruta podrida, en la <em>tierradenadie.</em><br /><br />Hoy el Sahara occidental es también un yogur de marca blanca. Hoy el Sahara es la <em>tierradenadie</em>, el estante que nunca nos paramos a mirar. El futuro estante caducado. Hace muchos años que algo caducó en el occidente de este desierto no tan lejano. Ya estaba caducada de por sí la descolonización española del Sahara. Se lavó las manos. España lleva más de treinta años haciendo lo mismo. Y hoy se limita a pasar la pelota a la ONU, a no condenar a Marruecos, a vender su progresismo e izquierdismo afirmando que nuestro país, el mismo que se ha embolsado más de cuatrocientos setenta millones de euros en los últimos años en la venta de armas a destinos como Marruecos, es el más solidario de Europa con el Sahara occidental. Los yogurts cool se limitan a escupir al estante de abajo y que la <em>tierradenadie</em> se ahogue en su saliva. Saliva occidental. Saliva de la realidad del supermercado donde nos ha tocado vivir. Pero ellos, los de ahí abajo, nunca entenderán que aquí, en el estante de arriba es más importante las relaciones geopolíticas que la muerte injusta de los que han nacido en la injusticia. Aquí no se puede condenar hasta que no haya una investigación “clara”, aquí no podemos criticar a los asesinos, si los asesinos son los mismos que nos suministran productos, que nos ofrecen estabilidad diplomática, que nos compran las armas con las que matarán la fermentación de la leche que a nadie le importa. La misma fermentación de la leche de la que nos llevamos olvidando más de treinta años. Porque al fin y al cabo para el estante de arriba solo son eso: leche fermentada, los yogurts del estante de abajo, el yogur de marca blanca, un yogur siempre caducado.Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-61446063425758521382010-11-20T07:46:00.000-08:002010-11-20T08:23:29.353-08:00Paragüas naranjas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVG9rUx11hGnKebQAnIEQ9iKwbhOYfClBl5EJeQR4qBHNC5uQXo7NWEvaRugMCcV1GfnGubz6_CmPJXsO4PpU7hb3Po1SgfdA4MT98FOr0HvozsHV6r73py0Io8AGuhVCPLbKn3qOJjg/s1600/100_2241.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541663412910185266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVG9rUx11hGnKebQAnIEQ9iKwbhOYfClBl5EJeQR4qBHNC5uQXo7NWEvaRugMCcV1GfnGubz6_CmPJXsO4PpU7hb3Po1SgfdA4MT98FOr0HvozsHV6r73py0Io8AGuhVCPLbKn3qOJjg/s320/100_2241.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy0lLw8LDyO8dPpk3r94hrrVpiR-3YCyikA22GrRN4sirrABMdz5NfkEeiGGUYztjwisnGyx4Q7K_953eC4V3czcYET51Hn81hoXhP5p-ZnRoe8AWDlfntNZ4cf-T19-Ktin-qHI-kw7I/s1600/100_2240.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541663388291992546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy0lLw8LDyO8dPpk3r94hrrVpiR-3YCyikA22GrRN4sirrABMdz5NfkEeiGGUYztjwisnGyx4Q7K_953eC4V3czcYET51Hn81hoXhP5p-ZnRoe8AWDlfntNZ4cf-T19-Ktin-qHI-kw7I/s320/100_2240.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdkjFDAMJH2cp4gWqeyK0eDe07BLfCmQXskt_UnG6dm-kLDSlhsvJP8I7yJSOMdoDhwjeqMcIr5dpvE3YRu7XKrEv6aSyTJRpIvB-cT3L6AHVgGVa1Fc-x7NfCh_IfB-tgztBF6n-_aIo/s1600/100_2238.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541663362845521986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdkjFDAMJH2cp4gWqeyK0eDe07BLfCmQXskt_UnG6dm-kLDSlhsvJP8I7yJSOMdoDhwjeqMcIr5dpvE3YRu7XKrEv6aSyTJRpIvB-cT3L6AHVgGVa1Fc-x7NfCh_IfB-tgztBF6n-_aIo/s320/100_2238.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkikK3d9xTO_0dQLfpQXiZGAVAb2uwCI0lehKUbWugzYqsA0kVNPhfVQYtCGm0RTpL6MjlHmWvPaJJXXpQVLKKcXCyRnfUTllsAgE-h0lAJ9kwfwU0MOIX2z_wRgT4Dw_Rz9nCjKHtFo0/s1600/100_2239.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541663345618774226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkikK3d9xTO_0dQLfpQXiZGAVAb2uwCI0lehKUbWugzYqsA0kVNPhfVQYtCGm0RTpL6MjlHmWvPaJJXXpQVLKKcXCyRnfUTllsAgE-h0lAJ9kwfwU0MOIX2z_wRgT4Dw_Rz9nCjKHtFo0/s320/100_2239.JPG" border="0" /></a><br /><a href="http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article19641">http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article19641</a><br /><br /><br /><div> </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5iP4XA5NfJ8uK98ytTMGdV3uY9HGitxFc2YT2rNif5WHUCbMeYpkVpeptQI_w4MdmfP_VmaE8hC7p_YNWBWpc_sFrY6RRClXuoMarjRvuQigMsnyZSyvJs7Gr8ue8wpN4UrcYDBLks6M/s1600/100_2235.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541661375786610306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5iP4XA5NfJ8uK98ytTMGdV3uY9HGitxFc2YT2rNif5WHUCbMeYpkVpeptQI_w4MdmfP_VmaE8hC7p_YNWBWpc_sFrY6RRClXuoMarjRvuQigMsnyZSyvJs7Gr8ue8wpN4UrcYDBLks6M/s320/100_2235.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqlb_fXAIDKc6_V95OAMkR0alF5R1LFV4rtTNCTvermPPHC4kTMuF7PeRsYN_6GwxWloIwhQ-a_iAqKWiYe0g0ZgjDZMiOZpxnrA93UsX0hO9jf7jBGcEjjzgGxGVkXUUR1qs2ef2sObo/s1600/100_2231.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541660947732533522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqlb_fXAIDKc6_V95OAMkR0alF5R1LFV4rtTNCTvermPPHC4kTMuF7PeRsYN_6GwxWloIwhQ-a_iAqKWiYe0g0ZgjDZMiOZpxnrA93UsX0hO9jf7jBGcEjjzgGxGVkXUUR1qs2ef2sObo/s320/100_2231.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgITGtpZwi_gBvs2Girlv4LnQpyY7-4v32my7M-ZxbvBdVLKZzZkJ6HeSUhwAV2B2uvlVZgE4sy8OUaSOXgHqqbK9Kb8YANTyjahjiI5PI2i1esqP_EXSU4nhN0lIgtUSR71ldPxOJGqfo/s1600/100_2236.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541660936693980178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgITGtpZwi_gBvs2Girlv4LnQpyY7-4v32my7M-ZxbvBdVLKZzZkJ6HeSUhwAV2B2uvlVZgE4sy8OUaSOXgHqqbK9Kb8YANTyjahjiI5PI2i1esqP_EXSU4nhN0lIgtUSR71ldPxOJGqfo/s320/100_2236.JPG" border="0" /></a> </div><div></div><div></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;">Fuego por una buena causa. Palabras en llamas en formas de verso. Paraguas naranjas. Hoy me he reencontrado con el fuego, me gusta reencontrarme con ellos. Me gusta arder y perderme entre sus páginas. La casa de la provincia como escenario, literatura como motivo. Poemas para combatir. No hay nada como los versos para agrietar lo que no es justo. No hay nada como el fuego, como los paraguas naranjas. Hoy hemos sido Neruda , Luis rosales o Blas de Otero. Hoy hemos sido fuego . Palabras incendiadas que nunca llegan a quemarse. Ceniza eterna. Nuestra <em>propia ceniza</em>. Porque la poesía es fuego y ellos lo saben.</span></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div></div></div></div></div></div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-976436459457546862010-11-10T13:50:00.000-08:002010-11-10T14:00:24.577-08:00Papa Power (o qué pensar mientras estudias lenguas muertas)<div align="justify">Días en los que sabes que vas a acabar ahogándote frente a la pantalla del portátil por no tener nada mejor que hacer. Hoy es uno de esos días. Llevo varias tardes con la gramática griega encima del escritorio y leyendo poesía en los trayectos del metro. Instituto-biblioteca-casa. El tripartito estudiantil adolescente en mis propias carnes. A veces me paro a pensar lo interesante que es estudiar el mundo griego, leer fragmentos de la Odisea, creerte realizado traduciendo frases de Homero. Quizás me guste más de lo que esperaba la cultura clásica. Quizás es una nueva escapatoria de la realidad. Algo para salir del aburrimiento. Prefiero dialogar con Aquiles a pensar en <em>qué se está haciendo</em>. Pero es irremediable. Además, quiero ser periodista, y frustrarme con el mundo antes de pisar la facultad supongo que no es bueno. Pero me aburro. Me aburre la cara de Rajoy diciendo que el matrimonio es sólo matrimonio cuándo a él le da la gana. Me aburre la ministra de exteriores haciendo la pelota al <em>presipegapatadas</em> de Bolivia el mismo día que le pasa la bola de la injusticia que vive el pueblo saharaui a la ONU. Me aburre Bush diciendo que es un hombre bueno. A veces me pregunto cómo sobrevivir a la coca cola ida, los sptos publicitarios y a la semana fantástica del corte inglés. Tal vez el siglo XXI no cumple mis expectativas. Probablemente debería haber nacido en la antigua Grecia y morir condenado por hereje a los diecisiete. Sería una muerte romántica. No como ahora. Hoy la gente muere por cosas insignificantes. Síntomas traumáticos postdivorcio, un despido involuntario, un sillón en un plató de televisión. <em>Todo este país, todo este mundo está en un mal viaje, amigo,</em> como dijo alguna vez alguien llamado Bukowski. Él sí que era sabio. También están los que deciden ir muriendo poco a poco. Los que optan por la autodestrucción voluntaria. Acabar con ellos mismos para luego decirles <em>te lo has buscado tú solito, tio. <br /></em> El Papa ha visitado España. También lo han hecho sus guardaespaldas, sus zapatos estilosos de cuero rojo y su mercedes blanco o <em>papamóvil</em>. Como no iba a ser menos, ha alquilado una vez más un avión para él solito, porque el Papa es una buena persona y no tiene jet privado, prefiere repartir sus bienes entre los más pobres; como mi amigo Rouco, o el arzobispo de Sevilla Juan José Asenjo, por ejemplo. Ha consagrado la Sagrada Familia, ha peregrinado a Santiago y ha besado a niños, a muchos niños en los trayectos de su papa móvil. También ha abierto la boca (en una misa oficiada por hombres hombres y más hombres donde las mujeres solo aparecieron en la figura de unas monjitas que limpiaron el aceite con el que el Papa consagró la mesa del altar) regalándonos joyas como que la iglesia busca la realización de la mujer en el hogar y en el trabajo, condenando el aborto y pidiendo al estado que apoye el matrimonio natural. Sí, ese formado por un hombre y una mujer. <em>"La Iglesia se opone a todas las formas de negación de la vida humana, y apoya cuanto promueva el orden natural en el ámbito de la institución familiar".<br /></em>Sabias palabras. El papa power siempre dice sabias palabras. Si en su día la iglesia perdió el apoyo del mundo obrero, me temo que va por el mismo camino con la mujer y con los jóvenes. Autodestrucción, ya lo he dicho. Será que ellos también quieren volver a la antigua Grecia y a la sociedad patriarcal donde solo existía el matrimonio “natural”, como ellos dicen. O tal vez sean ellos y no nosotros los que con su moral, su naturalidad, sus vestidos color merengue y sus coches de gama alta aún viven en los años treinta.<br /> Definitivamente el siglo XXI no cumple mis expectativas. Pero al fin y al cabo siempre me quedará Homero y la gramática griega. ¡Benditas lenguas muertas, benditas lenguas muertas!</div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-71632597530871885492010-11-01T08:56:00.001-07:002010-11-10T13:45:21.390-08:00l' automne<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6WuofpYRyQmnczy2Wm4kI-EtQr5R0MmoVvo88UfEN9JFCmAmDI80a8d91buEUY7ZFkLQws0gsQZwntjPDgtvAbgN0jUkgIy8PjgDuZBwm_xM3uiiM5Xq14U8RJM6zqpAYOftzeTo9uqc/s1600/Fondo%2520negro.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534612311091179330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 233px; CURSOR: hand; HEIGHT: 16px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6WuofpYRyQmnczy2Wm4kI-EtQr5R0MmoVvo88UfEN9JFCmAmDI80a8d91buEUY7ZFkLQws0gsQZwntjPDgtvAbgN0jUkgIy8PjgDuZBwm_xM3uiiM5Xq14U8RJM6zqpAYOftzeTo9uqc/s320/Fondo%2520negro.png" border="0" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GpWNOC2QngMAgY9JOD-pTA2uecMpV8CEVseIkWuJNs1C-DXZLcC2-9AQgL2x5dy0jsx5zUq4ehnAAz1fGdvyfgyDScwwjPIWHCo4y-J5AeIqbrUbVFbI-87bd9jCriwXQJJ7KQo-oHU/s1600/herida-azul.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534611187505874402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GpWNOC2QngMAgY9JOD-pTA2uecMpV8CEVseIkWuJNs1C-DXZLcC2-9AQgL2x5dy0jsx5zUq4ehnAAz1fGdvyfgyDScwwjPIWHCo4y-J5AeIqbrUbVFbI-87bd9jCriwXQJJ7KQo-oHU/s320/herida-azul.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center">Vivir es retornar a cada Octubre</div><br /><div align="center">para sentirse el corazón dorado<br /></div><br /><div align="center"></div><div align="center">(Leopoldo de Luis)<br /></div><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Con los ojos entreabiertos miro a Octubre cara a cara y me adentro en su noche húmeda. Hay sangre coagulada en su cara. Octubre me acaricia y me explica el precio del silencio, se cree infinito entre mis venas. Me toma de la mano y me habla de la muerte con sus ojos desgastados. Le digo que quiero volar. Pero son palabras sordas. </div><div align="center"><em>dónde dónde </em></div><div align="center">Le pregunto quién nos ha llamado. Quién nos ha desnudado en la lluvia gris, en la noche gris, en las voces grises sobre mi cuerpo mudo. Por qué estoy solo pero entonces tú. Por qué el silencio, por qué tu sombra y la mía en tu garganta caliente. <em>¿Pero qué soy yo sino algo que no es distinto de ti?</em></div><div align="center"><em></em>Pero Octubre es cruel y hace frío. </div><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><div align="left"></div></div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-26490088375042035842010-10-22T08:52:00.000-07:002010-10-22T09:01:18.238-07:0006:45 am<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQ2etuloHu46_CAN8VqtxDDDsJvxSmUAqQO00kbmQZPUd6N1V_XUNDX8fX_qtM67EG_RzKzFPXOq8d2LD44B6oIsfk_uhUAZL3XEDzWoVZoJ8rYHKQjCqrLmYunWw31GcQwy-VcvEyrg/s1600/ventana4da7.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530899270675428082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQ2etuloHu46_CAN8VqtxDDDsJvxSmUAqQO00kbmQZPUd6N1V_XUNDX8fX_qtM67EG_RzKzFPXOq8d2LD44B6oIsfk_uhUAZL3XEDzWoVZoJ8rYHKQjCqrLmYunWw31GcQwy-VcvEyrg/s320/ventana4da7.jpg" border="0" /></a> <br /><span style="font-family:times new roman;">Eran las siete menos cuarto cuando Carlos abrió los ojos y se topó con la oscuridad. El reloj, se agitaba benevolente junto a sus músculos doloridos mientras se ponía en pie. Exhaló tres veces dirigiéndose a la cocina, con los pies descalzos, para servirse un generoso café. Las luces de las farolas se dejaban ver a través de la ventana de la estancia y sorbió con delicada satisfacción: era lunes, y la vida continuaba. Dejó la taza en la encimera y caminó hacia la ventana de su cuarto piso sobre el infinito. Los haces de la luz repartían con equidad los primeros rayos de un triste sol de primeros de otoño que mantenía un sobrio diálogo de absurda geometría con los viejos edificios grises llenos de más ventanas que lo observaban en el exterior. Los primeros transeúntes del día caminaban con sus carteras, con carpetas, con todas esas cosas que definen un lunes en el género humano. Y mientras tanto, Carlos los miraba desde la ventana. Los miraba con júbilo, con una sonrisa en forma de luna iluminando su cara sin afeitar, complaciéndose de lo radiante que se sentía desde la altura, con el sabor del café en la garganta, con los pies descalzos, en pijama; mientras que ellos, como hormiguitas que se dirigen a su hogar, transitaban deliciosamente hasta los órdenes impuestos de su día a día. Y es que eso es lo que tienen las ventanas, esa caricia de inexistencia que a veces te llena de superioridad, ese instante incongruente que hace que por un efímero momento abandones el continente de la rutina, que te hace creer, por unos segundos, que no eres uno de ellos, que eres diferente, que no perteneces a su mundo.<br /> ¿Y por qué introducirse en la salud anónima de la rutina? ¿Por qué pertenecer a un modelo impuesto, a la urbanidad de la moral que viene a nuestro encuentro?<br />Sin embargo, sus experiencias le hacían recordar aquella inequívoca y paradójica conclusión: no existe placer como el de las ventanas, el único lugar donde la ley de la razón contradice las cosas que están escritas. <br /></span><div></div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-79388836482832728692010-10-16T05:42:00.000-07:002010-10-16T05:58:44.479-07:00Ahora lo entiendo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheAOib91cGHqCFMvr-E2pgHwjd1Mx8BmZq9dUbMUukVIHYhx0CM1PLYcEtpz-tGOEby4m3S6uSQi-2geFHxOhcK3wtI0F04zLfh6KvEI8Nv-z4xppd2PQL33gACufKvpnTSP2hQUV8xMk/s1600/sensualidad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528624901250929746" style="WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheAOib91cGHqCFMvr-E2pgHwjd1Mx8BmZq9dUbMUukVIHYhx0CM1PLYcEtpz-tGOEby4m3S6uSQi-2geFHxOhcK3wtI0F04zLfh6KvEI8Nv-z4xppd2PQL33gACufKvpnTSP2hQUV8xMk/s320/sensualidad.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /> Qué es la pureza?<br /> Tú lo sabes?<br /> Jódeme<br /><br /> (Maite Dono)<br /><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">Fui puro. Toqué la pureza con la punta de los dedos, viví su frío néctar en mi esófago, punzadas sordas devanadas en mi vientre. Hoy vomito en ella. Vomito sobre las estatuas rotas que se saben extranjeras, vomito sobre los botones cerrados, el vestido rojo, el vino blanco escalando por mi cuerpo. Vomito sobre mi propia sangre caliente. <em>Dame el abandono, pureza, para creer sentirme impuro mientras dejo mis huellas en el surco de mi propia historia. </em>Quiero sentir dolor con mi propio tacto. Que mi piel sean líneas en la habitación cuando nadie mira... y esque ahora comprendo esa maravillosa sensación. Y esque ahora comprendo que es difícil no vender la pureza al diablo cuando te espera desnudo</span><br /><span style="font-family:times new roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;"> "Pureza, horrible plabra. Puré y después za. El juego que le hubiera sacado Briset (...) Entender el puré como una epifanía." (Rayuela. Capítulo 18. Julio Cortázar)</span>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-51072579614947277082010-10-07T09:14:00.000-07:002010-10-07T09:48:33.746-07:00I will survive<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2fO11d30i24oJsWnEh2oPUbm9wnl4PxzbfsDh5_0vpMOlc_JoT6tafOe2j_1C6KiP_bZEx_DeMOSoz_TPKLA9CEEtvFcppD8whQRWc0LHSSgPUeWyilKZZ_4pcFfEkx5x6MEpAIs8zA/s1600/literatura-erotica.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525344281264985026" style="WIDTH: 177px; CURSOR: hand; HEIGHT: 232px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2fO11d30i24oJsWnEh2oPUbm9wnl4PxzbfsDh5_0vpMOlc_JoT6tafOe2j_1C6KiP_bZEx_DeMOSoz_TPKLA9CEEtvFcppD8whQRWc0LHSSgPUeWyilKZZ_4pcFfEkx5x6MEpAIs8zA/s320/literatura-erotica.jpg" border="0" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-o7Ycz1Vms8B498h-55ikbU1d6IeXVgBTgBkLsO2lqJAT0NQcXsJ980KFWhK0cTxvXLMDc5wsZDHAsfU6VyDqqFDCktaG7ds-4aN4MzPSZdrr3Dv8_JBSerXrKcMxl2a1Kzr1BxecGlQ/s1600/poema.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525344694426380834" style="WIDTH: 204px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-o7Ycz1Vms8B498h-55ikbU1d6IeXVgBTgBkLsO2lqJAT0NQcXsJ980KFWhK0cTxvXLMDc5wsZDHAsfU6VyDqqFDCktaG7ds-4aN4MzPSZdrr3Dv8_JBSerXrKcMxl2a1Kzr1BxecGlQ/s320/poema.bmp" border="0" /></a><br /><br /><br /><em>I write poetry because if I don't</em><br /><em>I will have to think about serious things<br /></em>(Chelsea Martin)<br /><br /><br /><br />Jugar a creerme Sartre los viernes por la noche ya no cumple mis expectativas. Antes, lo aliviaba el café con leche, alguna salida nocturna, imaginar que era Europa del este y ella, febrero del treinta y seis. Nunca se me dio bien intercambiar canicas en el patio del recreo, preferí derretirme en otros dientes e ignorar patrones polvorientos de mitología griega. Un día quise ser astronauta y al otro, una llave oxidada. <em>Mi historia soy yo mismo y comienza con mi propia muerte</em>. Crecí escuchando las lágrimas de papá, él nunca quiso tener un hijo poeta. Ahora preferiría deshacerme en el tiempo, fecundar la palabra poesía hasta desangrarme. Y que no quede nada, que no quede... Entonces algo oprime mi garganta, oprime mis labios que no son míos, oprime el azul del niño que nunca fui, me incita a la pe-de-ras-tia . Vuelvo cada noche a tu pedestal insomne, donde se exilian los cadáveres que tienden a la autodestrucción. Quiero aprender a pronunciar mi nombre. Quiero ser la retórica que la muerte esconde. Quiero ser amante de Safo e inventar la geografía como metáfora. Quiero escribir, quiero sentir el palpitar del pulso manchado de café que no cesa de, que no se puede despegar de, que quiero ser alguien entre la frialdad de mis sábanas. Tengo sueño. También quiero sobrevivir. Hoy, solo me queda la palabra.Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-74459048490496993562010-09-29T08:56:00.000-07:002010-09-29T09:09:18.297-07:00Yo voy, claro que voyHoy estoy en huelga. Me he levantado a las 07:35 (cinco minutos descansando más de lo habitual siempre es de agradecer) y no he tomado café. Me he acostado con Borges, García Márquez, Sartre y a Cortázar le he hecho el amor. Porque hoy estoy en huelga. No he encendido la tele, no he recogido la mesa y he visto titulares de periódicos internacionales. No quería leer prensa española, no quería reírme del sensacionalismo sucio y de los periodistas que últimamente se dedican a convertir el periodismo en la casa de putas de la palabra. Porque hoy estoy en huelga. Se me ha antojado ir a algún museo, ver alguna película americana de los sesenta o darme un baño de agua caliente con indie de fondo, <em>indie, mi preciado indie. </em>Porque hoy estoy en huelga. Estoy en huelga con levantarse temprano, estoy en huelga con la subida de precios, estoy en huelga con el pesimismo, la telebasura y las hipotecas de los putos bancos. Hoy estoy en huelga contra los sindicatos que hacen como que están en huelga contra un gobierno que está en huelga constante con el progreso social y económico. Me declaro en huelga contra el teatro sindicalista que estamos viviendo –son ellos los únicos que se juegan algo en la protesta de hoy-. Sindicatos de bocas cerradas cuando son callados con subvenciones millonarias, pero de bocas abiertas y gritos de protesta cuando, después de un pacto con el gobierno en zapatillas que más tarde el presidente tuvo que rectificar, escenifican un drama de traición y deciden llamar a la huelga general. Yo creo en el sindicalismo altruista, fuera de la jornada laboral. Si ser sindicalista se convierte en un trabajo, los derechos de los trabajadores acaban monopolizándose y la defensa de estos se acaba convirtiendo en negocio. Hoy estoy en huelga contra ellos, contra el gobierno, contra el sistema educativo, contra la Esteban y contra el jodido perro de mi vecino que ladra todas las tardes a la hora de la siesta. Por eso hoy más que nunca le he hecho el amor a Baudelaire y a sus flores, a Carver y a la Pizarnik, porque estoy harto de España, de Europa y del puto mundo en que nos ha tocado vivir. ¡Hagamos huelga y echemos a patadas el alfabetismo en España y leamos a Safo, a Lorca y a Machado! ¡Hagamos huelga y vayamos todos hoy a los museos, hasta que estén llenos, hasta que no quepa ni un alfiler en el prado madrileño o la casa malagueña de Picasso! ¡Pongámonos en huelga y salgamos a la calle a hablar de Dante, de María Zambrano, de los niños que mueren cada segundo por no tener dinero en vacunas que cuestan menos que el happy meal que le compramos a nuestros <em>hijoshermanossobrinos </em>cada sábado en el burger más cercano! Porque para ser libre, y no ser una víctima más del sistema hay que estar en huelga, en <em>esta </em>huelga todos los días, todos, todos y hacer mucho el amor. Y hoy más que nunca.Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-864872159937651032010-09-19T14:26:00.000-07:002010-09-19T14:38:33.448-07:00Copla a la muerte de un jeune poéte<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm4UGMHscukr9Oh5sqYhV0IlZSVwziOxTe-7PwgIyrkydj9gIHamvdmnXhp9gQhxIlIdzUamtz6rk2BZjezNxXdDF1ECN8HavhBglHp8hKpzsWTfHzZidSkF3kBWeBqNLI4WXvlJqM96E/s1600/3355419.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518740954337232146" style="WIDTH: 217px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm4UGMHscukr9Oh5sqYhV0IlZSVwziOxTe-7PwgIyrkydj9gIHamvdmnXhp9gQhxIlIdzUamtz6rk2BZjezNxXdDF1ECN8HavhBglHp8hKpzsWTfHzZidSkF3kBWeBqNLI4WXvlJqM96E/s320/3355419.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:times new roman;"><em>eres un buen momento para morirme...</em></span><br /><p><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span></p><p><span style="font-family:times new roman;"><br />Tu historia eres tú mismo y comienza con tu muerte. Pongamos que te apellidas Casanova, a veces fuiste feliz y nunca cumpliste los veinte. Pongamos también que es septiembre, hace frío y te descubro por ocho euros en la liquidación de una librería. ¿Quién te crees para entrar en mi vida y decirme que sí, que puedes querer morir antes de llegar a la veintena? Entonces me creo Prometeo y te conviertes en mi propio águila: aliméntate de mí, te entrego mis lecturas, mis noches de insomnio cuestionando la palabra luna. Nunca fuiste poeta en esta vida, más bien fuiste poesía. Amar es un verbo de la primera conjugación, ¿vivir? Hondo. Liviano. Todos los días son diciembre del setenta y seis; llueve. Leo que naciste en Tenerife, que te gustaba la música. A los diecisiete follaste, solo follaste. A los dieciocho te echaron del supermercado por masturbarte en la sección de cosméticos, ¿y quién no goza entre amapolas?, como diría Alejandra Pizarnik. Penetrarme en cada verso; hacerte el amor con la ropa puesta en cada página, lamer el semen de tu bilis. Perpetuarlo. Venerar la inmortalidad como un error, idolatrar la belleza que la muerte esconde, un revólver de amor, darling.<br />Ya no hay nada que hacer: las cuchillas, el gas, dejará de brillar el viejo sol; pronto.<br />Ahora soy yo el que se sienta frente a las cabinas telefónicas y procuro descubrir (te) el silencio -en silencio- Sangre. Me desangro con cada palabra. Me dejo morir para fundirme contigo en el llanto, en la no necesidad de vivir... ¿para qué? "Rimbaud canario": industria cultural. Hijo de Pessoa y Breton: el don de Felix Francisco Casanova (conocerte en cuarenta y cuatro días). Jeune poéte, jeune poéte, no resucites, jeune poéte. Que este mundo es cruel y no te quiere.<br />Veo la muerte en cada café.Pero no me encuentro. Solo te veo a ti. Caminas de puntillas por mi espalda atrapada en el tiempo. Quiero aprender a morir. Quiero querer aprender a morir cuando cumpla los veinte. Repetir tu nombre hasta quedarme sin voz y que me proteja de ti. Escucho tu eco gritando poesía desde otro país que no conozco. Y me refugio en mi propio sexo. Y tú entre las líneas... ¿no es esta la forma en la que te gustaría vivir?<br />No resucites, jeune poéte, no resucites, que en este mundo cruel no hay cabida a tus poemas.<br /><br /></p></span>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4171729655482243548.post-7991796706533480262010-09-18T10:21:00.001-07:002010-09-18T10:24:41.109-07:00La verdad del noveno mes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyeUv4Q1aV7bCvGMk5cya_l769HXWxheXu7vyOMy0Z94RZlKyVVc8VjxZQSr9iT79QMeGcQETIMJTPN9cpd2cs3h7QtkFffqpkraO_x7FNzZPGfo4939pinSTsAPmKrO1REtGEm81PFCE/s1600/libros-viejos-micro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518305242666273090" style="WIDTH: 307px; CURSOR: hand; HEIGHT: 239px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyeUv4Q1aV7bCvGMk5cya_l769HXWxheXu7vyOMy0Z94RZlKyVVc8VjxZQSr9iT79QMeGcQETIMJTPN9cpd2cs3h7QtkFffqpkraO_x7FNzZPGfo4939pinSTsAPmKrO1REtGEm81PFCE/s320/libros-viejos-micro.jpg" border="0" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFjKKFOCWpEQN26TU6XTBhR7gSq_EDAb40KQUJxL5C0KNERS3e-3rsC40PoRHK7ZgGQ6nUmEd4X1I-lokhwG-lMDOKcTgcluY4w48V03SatB2IfAmoJscQxgJrOQBet_ZBQz8oU0p5CHk/s1600/juliao_sarmento_granada1_may08.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518305238592848034" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 243px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFjKKFOCWpEQN26TU6XTBhR7gSq_EDAb40KQUJxL5C0KNERS3e-3rsC40PoRHK7ZgGQ6nUmEd4X1I-lokhwG-lMDOKcTgcluY4w48V03SatB2IfAmoJscQxgJrOQBet_ZBQz8oU0p5CHk/s320/juliao_sarmento_granada1_may08.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">Septiembre es la época del año en que todos nos volvemos nihilistas. Despertarse a las siete de la mañana pierde todo su poco encanto, y nos volvemos reacios al café de máquina. Informes atrasados, carpetas en mano, la puta melodía de la vuelta al cole del corte inglés… por un momento todos somos pequeños Nietzsches y vivimos el eterno retorno: las eternas compras escolares, las colas en las papelerías para conseguir un boli bic, enterrar los cigarrillos que fumamos - o que nunca llegamos a fumar- en los típicos atascos de la época. Todo vuelve a su estado normal y volvemos a ser funcionariosestudiantestaxistasprostituas… Siempre negué a mi profesora de biología cuando rechazaba la teoría lamarckista que afirmaba que todo ser vivo se adapta al medio en el que vive para sobrevivir. Será que nunca ha vivido septiembre.<br />Hoy, tras los gritos de mi madre y como elemento de concienciación de que las cervezas de julio en la playa ya pasaron a la historia, he hecho limpieza en mi habitación. Decidí tirar varios apuntes viejos y decenas de libros de cursos pasados que colapsaban mi desquiciado escritorio. Es curiosa la sensación que se siente al ver todo tu trabajo durante trimestres compartiendo alcoba con los restos de las espinacas de anoche y un tetrabrik de Mercadona. ¡Ay, pobre Mendel, pobres ecuaciones que nunca resolví, pobre Voltaire, que acabáis siendo olvidados entre vómito de perro! Porque si de algo he aprendido durante mi etapa en el colegio es que nos enseñan a cómo olvidar perfectamente lo que un día aprendí (o creen que aprendimos), a cómo ser expertos en tirar apuntes a la papelera de nuestra habitación. Tanta revolución francesa, tantos esquemas comunicativos, tantas clases de educación para la ciudadanía para que acabe delirando en el contenedor azul . A día de hoy la mitad de los españolitos que obtenemos el título de la ESO somos analfabetos funcionales. Es decir, sabemos leer y escribir, pero no comprendemos. Pero no pasa nada, que seguiremos celebrando las victorias de la roja en vez de cambiar un sistema educativo que más que enseñar, destruye. Siempre me ha dado miedo la educación, lo reconozco. Siempre me he planteado hasta qué punto es lícito que un estado se haga cargo de la educación de sus ciudadanos, de forma que puede decidir qué enseñar y cómo hacerlo. No entiendo la inteligencia como “éxito escolar” y creo que el sistema educativo ofrece un claro racismo de inteligencia: es inteligente el alumno que responde de la forma en que un sistema social impuesto quiere que responda. ¿Quién decide cuándo una respuesta es incorrecta? No creo en respuestas falsas, más bien en posibilidades, en respuestas posibles, que son las que nos hacen pensar, las que nos obligan a razonar. Enseñar dentro de unos dogmas preestablecidos convergentes no enseña: adiestra. ¿Debe estar la escuela socializada, es decir, debe estar subordinada al sistema social donde el alumno es enseñado? La institución de lo educativo contribuye en muchas ocasiones a la constitución de nuestras propias conciencias. ..<br />Será que el noveno mes me obliga a veces a pensar o que me haya convertido en una especie de Nietzsche obsesionado con nuevos valores, con (no hace falta super, me conformo con hombres, personas) que sepan más que leer y escribir, o al menos, que sepan, pero… ¡qué coño, después de tanta LOGSE, LOE y la madre que los parió ya hasta un camello es más inteligente que nosotros!... Sin duda, septiembre es el mes más cruel.</span><br /><span style="font-family:times new roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;"><br /></span><br /><span style="font-family:times new roman;"><br /><br /></span><div></div>Enrique Garcíahttp://www.blogger.com/profile/15499655558580295944noreply@blogger.com1